Навигатор идёт.
А позади него осыпаются и мутными зеркалами бьются в пыль варианты будущего.
Если будущее позади, то впереди - что?
Навигатор идёт.
Реальность тем устойчивее, чем дальше она от тропы. Ближе - с каждым шагом всё больше перекашивается, как картина на стене во время небольшого землетрясения. А у самой тропы - сплошная труха.
Он делает несколько шагов обратно, и с презрительной гримасой тюкает ботинком ещё один такой мирок. По поверхности пробегают волны. Навигатор смотрит, а потом вдруг наносит удар. Осколки брызгают во все стороны. Прищурившись, Навигатор убивает ещё одно зеркальце и продолжает путь.
Вот он выходит в полную материальность. Открытое пространство, и неожиданно чистое небо. Звёзды - дырки на одеяле ночи. С кем ему разделить это небо? Нет ответа. Созвездья безмолвно взирают вниз, на стоящего с запрокинутой головой Навигатора.
Шаг. Ещё шаг.
В Амбере это бы назвали работой с Отражениями.
Вот в паре сотен метров на запад, за высотными домами поднимается плотная волна тумана. Вот она уже выше этих домов на добрую дюжину ярдов и стремительно движется сюда.
Навигатор идёт.
Вот он берёт гитару (вроде Юнину... нет, Колькину) и красиво, в лучших традициях школы психологического погружения, исполняет Песнь Волкодава.
И идёт дальше.