В этом году осенняя линька началась слишком рано.

В субботу полдня валялся с гудящей головой и ноющим сердцем.

На Флажках только отошёл в сторону с гитарой Ивы, только ко мне присоединились несколько флейтистов и слушателей, только я спел несколько песен, хоть как-то осилив "Терембор"овские барабаны... Кричат, зовут. Что надо? В круг? Приз за лучший мужской костюм сезона? Э...

Зигмунд дал мне 35 лет. На самом деле 24 только будет за неделю до Самхэйна. Что ж, показательно.

Иду. Стекло хрустит под каблуком. Быстрый взгляд вниз, и в памяти проявляются слова: "на моих шузах лежит пыль многих городов..."

Ощущения или до ужаса чистые и пронзительные, или вообще никакие. Настроение ниже нуля. И да простят меня эмпаты.



Как всегда, наплёл кошачьих колыбелек, а ни слова важного не сказал.



Понял, что нифига я не Навигатор. Был Навигатор, да весь вышел.

Ничего не вижу. Ни путей, ни нитей, ни потоков. Сила ушла, имена потеряли смысл. Собственный Путь даже в общих чертах не могу найти.

Не этого ли я хотел?

Пора менять имя.